Mit 78 dachte ich, ich hätte einen Mann kennengelernt, der mich nicht wegen meiner Gesichtsbehaarung beurteilte. Arthur nannte meinen Schnurrbart schön und bat mich um Nahaufnahmen meines ungeschminkten Gesichts. Es wirkte romantisch. Doch ein Abendessen bei ihm zu Hause versetzte mich in Angst, als seine Haushälterin mir zuflüsterte, ich müsse gehen, bevor er zurückkomme.
Als Arthur mich zum ersten Mal um ein Foto meines ungeschminkten Gesichts bat, dachte ich, es sei romantisch.
Beim vierten Mal begann ich mich zu fragen.
Noch ein Foto?, neckte ich ihn am Telefon.
Bitte, Holly. Ich liebe es, dich so zu sehen, wie du bist.
Noch ein Foto?
Ich lachte.
Arthur, du hast mich doch schon dreimal gesehen.
Nicht annähernd genug.
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Mit 78 war ich es nicht gewohnt, dass ein Mann Fotos von meinem Gesicht verlangte, besonders von meiner Oberlippe.
In meinen Zwanzigern war die Behaarung dunkler geworden und hatte sich zu einem deutlich sichtbaren Schnurrbart entwickelt.
Nicht annähernd genug.
Fremde starrten manchmal, bevor sie sich wieder an ihre guten Manieren erinnerten.
Ich hatte mehr als 50 Jahre damit verbracht, Wege zu finden, ihn zu verbergen.
Es tat weh zu wissen, dass die Menschen zuerst meinen Schnurrbart bemerkten und erst danach mich.
Mein verstorbener Mann Walter hatte sich nie darüber beschwert.
Fremde starrten manchmal.
Er küsste mich jeden Morgen zur Begrüßung, egal, ob ich mich rasiert hatte oder nicht.
Einmal weigerte ich mich, zu einer Hochzeit zu gehen, weil meine Oberlippe besonders dunkel aussah. Da brachte er mir meinen Mantel.
Holly, die Braut hat dich eingeladen, weil sie dich liebt. Niemand hat dich engagiert, um Lippenstift zu präsentieren.
Er küsste mich jeden Morgen.
Ich ging trotzdem hin, obwohl ich sechsmal in den Spiegel sah.
Walter starb vor neun Jahren.
Danach hörte ich auf, über Romantik nachzudenken.
Mit der Einsamkeit kam ich zurecht.
Ich sah weiterhin in den Spiegel.
Was ich nicht ertragen konnte, war der Gedanke, dass ein anderer Mann mein Gesicht genau betrachten und entscheiden würde, ob ich für ihn akzeptabel war.
Dann meldete meine Enkelin mich bei einer Dating-App an.
Oma, du verdienst Gesellschaft.
Meine Enkelin meldete mich bei einer Dating-App an.
Sie lachte und lud mein Foto hoch.
Drei Tage später erschien Arthur.
Er war ein 80-jähriger Witwer, dessen erste Nachricht mich fragte, ob ich Kreuzworträtsel lieber mit Kugelschreiber oder Bleistift löse.
Sie hatte mein Foto hochgeladen.
Mit Kugelschreiber, antwortete ich. Ich bin alt genug, um gefährlich zu leben.
Dann würden wir uns gut verstehen, antwortete er.
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Wir tauschten jeden Abend Nachrichten aus.
Er erinnerte sich daran, dass ich Rosen züchtete, und fragte nach dem neuen Job meiner Enkelin.
Dann würden wir uns gut verstehen.
Als ich meinen Schnurrbart erwähnte, hielt ich den Atem an und wartete auf seine Reaktion.
Stattdessen schrieb er:
Bitte rasiere ihn niemals. Ich finde dich genau so schön, wie du bist.
Ich las diese Worte dreimal.
Dann weinte ich.
Ich erwähnte meinen Schnurrbart.
Nicht, weil Walter es versäumt hatte, mich zu lieben.
Sondern weil ich so viele Jahre damit verbracht hatte, ihm nicht zu glauben.
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Zu unserem ersten Date brachte Arthur meine Lieblings-Zitronenkekse mit.
Als ich bemerkte, dass er mein Gesicht ansah, berührte ich automatisch meine Oberlippe.
Ich hatte so viele Jahre damit verbracht, ihm nicht zu glauben.
Er bemerkte es.
Das musst du bei mir nicht machen, meine liebe Holly.
Ich nahm meine Hand herunter.
Bei unserem zweiten Date fotografierte er mich neben einem Rosenstrauch.
An diesem Abend bat er mich um ein weiteres Foto ohne Make-up.
Ich schickte ihm eines.
Er bemerkte es.
Bei unserem dritten Date fragte er mich, ob ich schon immer in derselben Stadt gelebt hätte.
Nicht immer, sagte ich. Meine Familie ist umgezogen, als ich jung war.
Er wirkte interessiert.
Vielleicht ein wenig zu interessiert.
Er fragte mich, ob ich schon immer in derselben Stadt gelebt hätte.
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Ein paar Tage später lud Arthur mich zu einem Abendessen ein, das von seiner Haushälterin Helen zubereitet wurde.
Bevor wir auflegten, stellte er noch eine Bitte.
Würdest du mir noch ein Foto schicken?
Arthur, wenn das so weitergeht, hast du bald genug Fotos, um ein Museum zu eröffnen!
Arthur lud mich zum Abendessen ein.
Nur dein Gesicht, meine Liebe. Ohne Make-up.
Ich zögerte.
Warum interessierst du dich so sehr dafür?
Weil ich deine natürliche Schönheit liebe.
Ich wollte, dass diese Antwort genügte.
Nur dein Gesicht, meine Liebe.
Also schickte ich ihm das Foto.
Doch an diesem Abend fiel mir etwas Merkwürdiges auf.
Arthur hatte mich nie um ein Foto von meinem Garten gebeten.
Oder von meinem Haus.
Nur von mir.
Mir fiel etwas Merkwürdiges auf.
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In seinem Haus standen alte Bücherregale und Fotos einer Frau, bei der ich annahm, dass sie seine verstorbene Ehefrau war.
Arthur begrüßte mich mit rosa Rosen.
Für die Frau, die bessere Rosen züchtet.
Schmeicheleien bringen dich überall hin.
Arthur begrüßte mich mit rosa Rosen.
Er lächelte und betrachtete mein Gesicht so lange, dass ich wieder meine Oberlippe berührte.
Komm herein, Holly.
Er führte mich ins Wohnzimmer.
Eine Frau, die zwei Kristallgläser trug, kam aus dem Flur.
Das ist Helen, sagte Arthur.
Er betrachtete mein Gesicht.
Helen sah mich an. Ein Glas glitt aus ihrer Hand, dann das andere.
Beide zerbrachen auf dem Boden.
Oh je!, rief ich.
Helen blieb regungslos stehen und starrte mein Gesicht an.
Geht es Ihnen gut?, fragte ich.
Helen sah mich an.
Holly?, hauchte sie.
Ich blinzelte.
Ja?
Arthur stellte sich zwischen uns.
Helen, bitte kümmere dich um die Gläser.
Sie sah ihn an.
Arthur …
Jetzt bitte.
Seine Stimme klang bestimmter, als ich sie bisher gehört hatte.
Helen bückte sich und begann, die Scherben aufzusammeln.
Ich ging ebenfalls in die Hocke, um ihr zu helfen.
Nein, Ma’am, sagte sie schnell. Bitte nicht.
Seine Stimme war bestimmter.
Arthur führte mich in Richtung Esszimmer.
Sie hatte eine schwierige Woche.
Ich blickte zurück.
Helen beobachtete mich noch immer.
Und ich hatte das unangenehme Gefühl, dass sie jemanden erkannt hatte, den sie nicht hätte erkennen sollen.
Helen beobachtete mich noch immer.
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Beim Brathähnchen mit Kartoffeln begann Arthur, mich nach meiner Kindheit zu fragen.
Dann nach meinen Eltern.
Dann fragte er, ob ich jemals eine Schwester gehabt hätte.
Nein, sagte ich. Warum?
Nur aus Neugier.
Arthur begann, mich nach meiner Kindheit zu fragen.
Ich stellte mein Wasserglas ab.
Du stellst heute Abend ziemlich viele Fragen über meine Familie.
Er lächelte.
Ich möchte dich kennenlernen, meine Liebe.
Ich versuchte, mich zu entspannen.
Du stellst heute Abend ziemlich viele Fragen über meine Familie.
Dann stellte er eine Frage, bei der meine Gabel mitten auf dem Weg zu meinem Mund stehen blieb.
Lebte deine Mutter 1965 in Chicago?
Ich starrte ihn an.
Woher weißt du das?
Arthur griff nach seinem Weinglas.
Ein glücklicher Zufall.
Woher weißt du das?
Arthur, das ist ein ziemlich spezifischer Zufall.
Er lachte leise.
Du hast erwähnt, dass ihr oft umgezogen seid.
Ich habe Chicago nie erwähnt.
Sein Lächeln verschwand.
Das ist ein ziemlich spezifischer Zufall.
Zum ersten Mal fragte ich mich, ob unsere Begegnung wirklich Zufall gewesen war.
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Bevor ich eine weitere Frage stellen konnte, klingelte sein Telefon.
Er sah auf das Display.
Entschuldige mich bitte. Ich muss rangehen.
Sein Telefon klingelte.
Er verließ das Esszimmer.
Ich saß allein vor meinem halb aufgegessenen Abendessen.
Irgendwo im Flur fiel eine Tür ins Schloss.
Dann hörte ich hastige Schritte.
Er verließ das Esszimmer.
Helen erschien.
Sie trug nichts in den Händen.
Ma’am, Sie müssen gehen, flüsterte sie.
Ich starrte sie an.
Was?
Helen erschien.
Bitte. Bevor er zurückkommt.
Was ist los?
Sie sah über ihre Schulter.
Es gibt etwas, das Sie wissen sollten.
Bitte. Bevor er zurückkommt.
Helen nahm meine Hand und führte mich in Richtung Flur.
Arthur sucht seit Jahren nach Ihnen, sagte sie.
Warum?
Bevor sie antworten konnte, ertönte hinter uns eine Stimme.
Arthur sucht seit Jahren nach Ihnen.
Helen. Was machst du da?
Arthur stand am Ende des Flurs.
Helen ließ meine Hand nicht los.
Ich erzähle es ihr, sagte sie.
Helen. Was machst du da?
Nicht so.
Und wie dann? Ihr hattet drei Dates und ein ganzes Abendessen.
Ich sah zwischen den beiden hin und her.
Jemand sollte mir besser erklären, was hier passiert.
Arthur kam langsam auf uns zu.
Nicht so.
Holly, bitte hab keine Angst.
Das ist nicht gerade beruhigend.
Er blieb stehen.
Helen drehte sich zu mir.
In seinem Arbeitszimmer ist etwas, das Sie sehen müssen.
Holly, bitte hab keine Angst.
Holly … Arthur geriet in Panik.
Nein, sagte ich. Zeigen Sie es mir.
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Sein Arbeitszimmer roch nach altem Papier und Möbelpolitur.
Auf dem Schreibtisch stand eine kleine Pappschachtel.
Zeigen Sie es mir.
Arthur sah sie an, als hätte er gehofft, dass ich sie niemals bemerken würde.
Helen öffnete den Deckel.
Darin lagen vergilbte Umschläge, Zeitungsausschnitte und Fotografien.
Sie nahm ein Foto aus einer Schutzhülle.
Helen öffnete den Deckel.
Dann reichte sie es mir.
Auf dem Foto war ein Teenager-Mädchen unter einer hellen Friseurlampe zu sehen. Ihr Haar war nach hinten gesteckt, und ihre Hände lagen gefaltet auf ihrem Schoß.
Ich erkannte sie, noch bevor ich das Kleid erkannte.
Auf dem Foto war ein Teenager-Mädchen zu sehen.
Ich war es mit 17 Jahren in Chicago.
Ich setzte mich hin und fuhr mit dem Daumen über den abgenutzten Rand des Fotos.
Meine Mutter hatte mich zu einer Beratung in der Kosmetikabteilung eines Kaufhauses gebracht.
Ich war 17.
Eine Frau dort hatte versprochen, mein Gesicht weiblicher aussehen zu lassen.
Ich erinnerte mich an den Puder, die junge Mitarbeiterin neben der Kamera und die Erwachsenen, die über meine Oberlippe sprachen, als könnte ich sie nicht hören.
So viele Haare werden schwer zu verbergen sein.
Eine Frau dort hatte versprochen, mein Gesicht weiblicher aussehen zu lassen.
Sie wird regelmäßig behandelt werden müssen.
Mädchen sind in diesem Alter sehr empfindlich.
Ich hatte so lange auf meine Hände gestarrt, bis der Termin vorbei war, und danach auf der Toilette geweint.
Ich hatte versucht, diesen Nachmittag nicht mehr in Erinnerung zu behalten.
Sie wird regelmäßig behandelt werden müssen.
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Ich sah Arthur an.
Woher haben Sie das?
Arthur saß mir gegenüber.
Ich habe für die Firma gearbeitet, die diese Beratungsfotos hergestellt hat.
Ich starrte ihn an.
Woher haben Sie das?
Du?
Ich war 19, sagte er. Es war einer meiner ersten Jobs.
Ich sah wieder auf das Foto.
Der junge Mitarbeiter.
Die Kamera.
Ein Junge, der mir nicht in die Augen sehen konnte.
Es war einer meiner ersten Jobs.
Sie waren dort.
Er nickte.
Ja.
Ich erinnere mich, dass ich Sie gefragt habe, ob ich schrecklich aussah.
Arthur schloss die Augen.
Sie waren dort.
Und ich habe nicht geantwortet.
Nein.
Ich erinnerte mich noch genau an sein Schweigen.
Die Beraterin hatte gelacht und gesagt, deshalb sind wir ja hier.
Und ich habe nicht geantwortet.
Ich hatte mir gewünscht, dass jemand ihr sagen würde, sie solle aufhören.
Niemand hatte es getan.
Warum haben Sie dieses Foto noch?, fragte ich.
Arthur rieb seine Hände aneinander.
Niemand hatte es getan.
Jahre später kontaktierte mich ein ehemaliger Kollege, als er einen alten Lagerraum ausräumte. Er hatte eine Kiste mit Fotos und Beratungskarten gefunden, die längst hätten vernichtet werden sollen. Auf der Rückseite des Fotos stand Ihr Name. Als ich ihn las, erinnerte ich mich an den Termin und bat darum, das Foto behalten zu dürfen.
Er hatte eine Kiste mit Fotos gefunden.
Ich drehte das Foto um.
Mein Name stand dort mit verblasster blauer Tinte.
Er hatte diesen Nachmittag jahrzehntelang aufbewahrt, während ich dieselben Jahre damit verbracht hatte, ihn zu vergessen.
Ich hätte Ihnen sagen sollen, dass ich es habe, Holly. Und ich hätte Sie fragen sollen, ob Sie es zurückhaben möchten.
Mein Name stand dort mit verblasster blauer Tinte.
Er zeigte auf eine verblasste Karte mit dem Namen meiner Mutter und unserer Adresse in Chicago.
Ich erkannte den Termin wieder, fügte er hinzu. Ich erinnerte mich an Sie.
Sie haben sich 61 Jahre lang an mich erinnert?
Nicht jeden Tag. Aber ich habe nie vergessen, was passiert ist.
Ich erinnerte mich an Sie.
Ich betrachtete sein Gesicht.
Und wie haben Sie mich gefunden?
Ihr vollständiger Name und der Ihrer Mutter standen auf der Beratungskarte. Hin und wieder habe ich nach Ihnen gesucht, aber ich konnte nie sicher sein, dass ich die richtige Person gefunden hatte.
Er blickte auf das Foto.
Wie haben Sie mich gefunden?
Nach dem Tod meiner Frau habe ich es noch einmal versucht. Ich fand Ihren Namen in einem alten Gemeindeblatt im Internet. Darin wurden Ihre Enkelin und die Rosen erwähnt, die Sie züchten. Monate später sah ich ein Dating-Profil mit demselben Namen und denselben Angaben. Ich dachte, dass Sie es sein könnten. Deshalb habe ich weiter nach Ihrer Kindheit gefragt.
Ich habe es noch einmal versucht.
Ich legte das Foto ab, bevor meine Hände es zerknittern konnten.
Also haben wir uns nicht zufällig kennengelernt.
Nein.
Ich sah die Fotos in der Schachtel an.
Dann Arthur.
Warum?
Also haben wir uns nicht zufällig kennengelernt.
Meine Frau hatte mit ihrem Aussehen zu kämpfen, erklärte er. Sie erzählte mir, wie grausam Schönheitswerbung gewesen war, als sie jung war.
Arthur strich über eine eingerollte Ecke der Beratungskarte.
Nach ihrem Tod begann ich darüber nachzudenken, was ich bei dieser Arbeit getan hatte. Was ich gesagt hatte. Und was ich nicht gesagt hatte.
Meine Frau hatte mit ihrem Aussehen zu kämpfen.
Und Sie beschlossen, mich zu finden?
Ich wollte mich entschuldigen. Zuerst dachte ich, ich würde es Ihnen sofort sagen, sagte er. Aber ich habe unsere Gespräche genossen. Ich hatte Angst, dass Sie nie wieder mit mir sprechen würden.
Also haben Sie stattdessen mit mir eine Beziehung angefangen?
Ich wollte mich entschuldigen.
Sein Gesicht wurde rot.
Ich wollte Sie nicht verletzen.
Arthur, Sie haben mich um Fotos von meinem Gesicht gebeten.
Ich dachte, Sie würden sich immer wohler mit sich selbst fühlen.
War das Ihre Entscheidung?
Ich wollte Sie nicht verletzen.
Er senkte den Blick.
Helen stand schweigend in der Nähe der Tür.
Ich habe gesehen, wie er die Schachtel heute Nachmittag herausgenommen hat, erklärte sie. Er hatte geübt, was er Ihnen sagen wollte. Ich habe ihm gesagt, dass es grausam wäre, Sie mit diesen Fotos zu überraschen.
Helen stand schweigend in der Nähe der Tür.
Arthur sah sie an.
Ich wollte es erklären.
Du hattest drei Dates Zeit, es zu erklären, erwiderte Helen.
Ich wandte mich wieder Arthur zu.
Haben Sie mich um diese Fotos gebeten, um sicherzugehen, dass ich das Mädchen auf diesem Foto bin?
Ich wollte es erklären.
Zuerst wollte ich sicher sein.
Und danach?
Er schluckte.
Ich mochte es, Sie glücklich zu sehen. Ich dachte, vielleicht könnte ich dabei helfen, etwas von dem wiedergutzumachen, was damals passiert ist.
Und danach?
Ich sah von dem 17-jährigen Mädchen, dem man gesagt hatte, ihr Gesicht müsse korrigiert werden, zu dem Mann, der mir 61 Jahre später gesagt hatte, ich solle es niemals verändern.
Sie hätten mir die Wahrheit sagen können.
Ich weiß.
Ich hätte mein Gesicht niemals verändern sollen.
Sie ließen mich glauben, dass Sie mein Aussehen ohne irgendeine Vorgeschichte schön fanden.
Ich finde Sie wirklich schön, Holly.
Ich stand auf.
Dann hätten Sie mir genug vertrauen sollen, um mir zu sagen, warum Sie mein Gesicht erkannt haben.
Ich finde Sie wirklich schön, Holly.
Arthur stand ebenfalls auf.
Bitte. Ich wollte nur die Chance, die Dinge wieder in Ordnung zu bringen.
Sie hatten eine Chance. Sie hätten bei unserem ersten Date ehrlich sein können.
Er streckte die Hand nach dem Foto aus.
Ich zog es weg.
Sie hatten eine Chance.
Lassen Sie es.
Seine Hand sank herab.
Helen kam näher.
Soll ich Ihnen ein Auto rufen, Ma’am?
Ja, bitte.
Seine Hand sank herab.
Arthur blieb neben seinem Schreibtisch stehen, eine Hand auf der Pappschachtel.
Holly, es tut mir leid.
Ich antwortete nicht.
Nicht, weil ich ihn bestrafen wollte.
Sondern weil ich noch nicht sagen konnte, ob seine Entschuldigung dem galt, was er vor 61 Jahren getan hatte, oder dem, was er mir jetzt angetan hatte.
Ich antwortete nicht.
Ich legte das Foto auf den Schreibtisch.
Dann ging ich mit Helen hinaus.
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Arthurs Brief kam vier Tage später.
Er entschuldigte sich für den Termin im Schönheitssalon, für die Fotos und dafür, dass er unsere gemeinsame Vergangenheit vor mir verborgen hatte.
Ich legte das Foto auf den Schreibtisch.
Er bat nicht um Vergebung.
Im Umschlag lagen das Foto, das ich auf seinem Schreibtisch zurückgelassen hatte, und die Beratungskarte mit dem Namen meiner Mutter.
Ich starrte lange darauf.
Er bat nicht um Vergebung.
Dann bemerkte ich etwas, das ich vergessen hatte.
Das Mädchen unter dieser Lampe war nicht hässlich.
Sie hatte Angst.
Und niemand hatte sie getröstet.
Das Mädchen unter dieser Lampe war nicht hässlich.
Meine Enkelin fand mich weinend.
Oma?
Ich reichte ihr das Foto.
Das bin ich mit siebzehn.
Meine Enkelin fand mich weinend.
Sie betrachtete es. Du hattest wunderschöne Augen.
Ich wischte mir mit dem Ärmel über die Wange.
Das hat Walter immer gesagt.
Sie drückte meine Schulter.
Du hattest wunderschöne Augen.
Zum ersten Mal drehte ich das Foto nicht um.
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Eine Woche später rief ich Arthur an.
Hast du dich jemals gefragt, was nach diesem Termin aus mir geworden ist?
Erst Jahre später, gab er zu.
Ich drehte das Foto nicht um.
Ich habe Jahrzehnte damit verbracht, etwas reparieren zu wollen, das gar nicht kaputt war.
Es tut mir leid, Holly.
Ich glaube dir. Aber ich weiß nicht, ob ich dir wieder vertrauen kann.
Ich verstehe.
Ich glaube dir.
Wir beschlossen, es vorerst dabei zu belassen.
An diesem Abend stellte ich das Foto aus dem Schönheitssalon neben eines, das meine Enkelin kürzlich von mir aufgenommen hatte.
Auf dem neueren Foto lachte ich.
Mein Schnurrbart war deutlich zu sehen.
Wir beschlossen, es vorerst dabei zu belassen.
Ich sah von einem Gesicht zum anderen.
61 Jahre lagen zwischen den beiden Bildern.
Ich griff nicht nach meinem Make-up.
Stattdessen richtete ich beide Bilderrahmen auf dem Regal gerade.
Dann ging ich in die Küche, um Tee zu machen.
Ich griff nicht nach meinem Make-up.
